9 poemas imprescindibles de Alfonsina Storni
9 poemas imprescindibles de Alfonsina Storni

9 poemas imprescindibles de Alfonsina Storni

Letras
Mujeres en la cultura
A los 12 años, Alfonsina escribió su primer poema, y continuó haciéndolo a escondidas de su madre, a la que le desagradaban sus pensamientos pesimistas. En esta nota, recordamos 9 obras poéticas de la insustituible Alfonsina Storni
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El 25 de octubre se cumplen 81 años de la partida de Alfonsina Storni, hija de inmigrantes suizos, poeta, dramaturga, docente y periodista. A continuación, compartimos detalles poco conocidos de su biografía
  1. Voy a dormir

    Dientes de flores, cofia de rocío,
    manos de hierbas, tú, nodriza fina,
    tenme prestas las sábanas terrosas
    y el edredón de musgos escardados.
    Voy a dormir, nodriza mía, aéstame.
    Ponme una lámpara a la cabecera;
    una constelación; la que te guste;
    todas son buenas; bájala un poquito.
    Déjame sola: oyes romper los brotes...

    te acuna un pie celeste desde arriba
    y un pájaro te traza unos compases
    para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
    si él llama nuevamente por teléfono
    le dices que no insista, que he salido...

  2. Humildad

    Yo he sido aquella que paseó orgullosa
    El oro falso de unas cuantas rimas
    Sobre su espalda, y se creyó gloriosa,
    De cosechas opimas.
    Ten paciencia, mujer que eres oscura:
    Algún día, la Forma Destructora
    Que todo lo devora,
    Borrará mi figura.
    Se bajará a mis libros, ya amarillos,
    Y alzándola en sus dedos, los carrillos
    Ligeramente inflados, con un modo
    De gran señor a quien lo aburre todo,
    De un cansado soplido
    Me aventará al olvido.
    Peso ancestral
    Tú me dijiste: no lloró mi padre;
    Tú me dijiste: no lloró mi abuelo;
    No han llorado los hombres de mi raza,
    Eran de acero.
    Así diciendo te brotó una lágrima
    Y me cayó en la boca... más veneno:
    Yo no he bebido nunca en otro vaso
    Así pequeño.
    Débil mujer, pobre mujer que entiende,
    Dolor de siglos conocí al beberlo:
    Oh, el alma mía soportar no puede
    Todo su peso.

  3. Versos a la tristeza de Buenos Aires

    Tristes calles derechas, agrisadas e iguales,
    Por donde asoma, a veces, un pedazo de cielo,
    Sus fachadas oscuras y el asfalto del suelo
    Me apagaron los tibios sueños primaverales.
    Cuánto vagué por ellas, distraída, empapada
    En el vaho grisáceo, lento, que las decora.
    De su monotonía mi alma padece ahora.
    —¡Alfonsina!— No llames. Ya no respondo a nada.
    Si en una de tus casas, Buenos Aires, me muero
    Viendo en días de otoño tu ciclo prisionero
    No me será sorpresa la lápida pesada.
    Que entre tus calles rectas, untadas de su río
    Apagado, brumoso, desolante y sombrío,
    Cuando vagué por ellas, ya estaba yo enterrada.

  4. ¿Qué diría?

    ¿Qué diría la gente, recortada y vacía,
    Si en un día fortuito, por ultrafantasía,
    Me tiñera el cabello de plateado y violeta,
    Usara peplo griego, cambiara la peineta
    Por cintillo de flores: miosotis o jazmines,
    Cantara por las calles al compás de violines,
    O dijera mis versos recorriendo las plazas,
    Libertado mi gusto de vulgares mordazas?
    ¿Irían a mirarme cubriendo las aceras?
    ¿Me quemarían como quemaron hechiceras?
    ¿Campanas tocarían para llamar a misa?
    En verdad que pensarlo me da un poco de risa.

  5. Hombre pequeñito

    Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
    Suelta a tu canario que quiere volar...
    Yo soy el canario, hombre pequeñito,
    Déjame saltar.
    Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
    Hombre pequeñito que jaula me das.
    Digo pequeñito porque no me entiendes,
    Ni me entenderás.
    Tampoco te entiendo, pero mientras tanto
    Ábreme la jaula que quiero escapar;
    Hombre pequeñito, te amé media hora,
    No me pidas más.
    Bien pudiera ser
    Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
    No fuera más que aquello que nunca pudo ser,
    No fuera más que algo vedado y reprimido
    De familia en familia, de mujer en mujer.
    Dicen que en los solares de mi gente, medido
    Estaba todo aquello que se debía hacer...
    Dicen que silenciosas las mujeres han sido
    De mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...
    A veces a mi madre apuntaron antojos
    De liberarse, pero se le subió a los ojos
    Una honda amargura, y en la sombra lloró.
    Y todo eso mordiente, vencido, mutilado
    Todo eso que se hallaba en su alma encerrado,
    Pienso que sin quererlo lo he libertado yo.

  6. Dolor

    Quisiera esta tarde divina de octubre
    pasear por la orilla lejana del mar;
    que la arena de oro, y las aguas verdes,
    y los cielos puros me vieran pasar.

    Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
    como una romana, para concordar
    con las grandes olas, y las rocas muertas
    y las anchas playas que ciñen el mar.

    Con el paso lento, y los ojos fríos
    y la boca muda, dejarme llevar;
    ver cómo se rompen las olas azules
    contra los granitos y no parpadear;
    ver cómo las aves rapaces se comen
    los peces pequeños y no despertar;
    pensar que pudieran las frágiles barcas
    hundirse en las aguas y no suspirar;
    ver que se adelanta, la garganta al aire,
    el hombre más bello, no desear amar...

    Perder la mirada, distraídamente,
    perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
    y, figura erguida, entre cielo y playa,
    sentirme el olvido perenne del mar.

  7. Paz

    Vamos hacia los árboles... el sueño
    Se hará en nosotros por virtud celeste.
    Vamos hacia los árboles; la noche
    Nos será blanda, la tristeza leve.

    Vamos hacia los árboles, el alma
    Adormecida de perfume agreste.
    Pero calla, no hables, sé piadoso;
    No despiertes los pájaros que duermen.
  8. Tú, que nunca serás

    Sábado fue, y capricho el beso dado,
    capricho de varón, audaz y fino,
    mas fue dulce el capricho masculino
    a este mi corazón, lobezno alado.

    No es que crea, no creo, si inclinado
    sobre mis manos te sentí divino,
    y me embriagué. Comprendo que este vino
    no es para mí, mas juega y rueda el dado.

    Yo soy esa mujer que vive alerta,
    tú el tremendo varón que se despierta
    en un torrente que se ensancha en río,

    y más se encrespa mientras corre y poda.
    Ah, me resisto, más me tiene toda,
    tú, que nunca serás del todo mío.

  9. Queja

    Señor, mi queja es ésta,
    Tú me comprenderás;
    De amor me estoy muriendo,
    Pero no puedo amar.

    Persigo lo perfecto
    En mí y en los demás,
    Persigo lo perfecto
    Para poder amar.

    Me consumo en mi fuego,
    ¡Señor, piedad, piedad!
    De amor me estoy muriendo,
    ¡Pero no puedo amar!